A Poesia leu-lhe poemas de amor em voz alta, dedicou-lhe palavras quentes de paixão. A Primavera enterneceu-se e beijou-a com os olhos cheios de lágrimas. A Poesia compôs-se em música e embrulhou num laço as Águas de Março do Jobim. A Primavera explodiu o pau e a pedra em sorrisos e flores do campo. A Poesia deu-lhe poetas com cadernos de segredos apontados a lápis nos bancos do jardim. A Primavera esticou os dias e mostrou-lhe as sombras perfeitas sob o sol. A Poesia falou-lhe da água fresca, dos chãos de papoilas, malmequeres e alfazema, do perfume da cidade e das estrelas no espelho do rio. A Primavera deu-lhe os sentidos, foi as mãos e os olhos e a boca e o peito cheio de vida que as palavras ainda só sonhavam. A Poesia foi os românticos. A Primavera foi o romance.
Um dia, a Poesia e a Primavera apaixonaram-se e viveram felizes para sempre. Era um amor que estava destinado a ser perfeito.
